Lo que pintas sin pincel.

A veces, cuando estoy esperando dormirme, mantengo los ojos cerrados y dejo que mis retinas vean cosas que mi cerebro pone en ellas; cosas que no están ahí. Y siempre son las mismas.
Mi Dorian Gray de la página 20, no corrupto, siempre puro, sonriendo al encontrarla estudiando. Ella se toquetea el pelo, muerde el bolígrafo y de vez en cuando da golpes con él en sus apuntes. Él llega cansado de un día de ensayos, y la mira con sus ojos azules infinitos, y observa que lleva puesta una falda. Y es que, aunque están en noviembre y en un país de estos que abrazan el invierno y se resisten a soltarlo, tiene calor; normal, la calefacción está puesta. A todo lo que da.
Se acerca a ella y le besa el cuello, le dice que se relaje, ella le pide que la deje estudiar, pero él ni puede ni quiere, le acaricia el cuello, le aparta la melena y vuelve a posar sus labios en ella, desatando corrientes eléctricas en su piel.
-Ha sido un día larguísimo-murmura en sus labios, y ella le cree. Le devuelve los besos, se enredan los dedos en las melenas y la falda tiene una utilidad nueva que no llega con los vaqueros a los que están acostumbrados.
La levanta en volandas y la sienta en la encimera, le separa las piernas y le abre la blusa que ha llevado a clase, y se hacen dueños del pecho del otro, las bocas se confunden y bailan al son de una música tan antigua como el mundo.
En algún momento abandono mi cuerpo y surco la Vía Láctea, así que nunca llego a dilucidar si eso es una ilusión o si se trata, más bien, de una visión.
Entonces, al despertarme y recordarlo, mis entrañas se retuercen y desean que nos tropecemos con eso en el camino, porque todos dudamos de que vaya a renunciar a mis metas por un polvo en una encimera con un Dorian Gray que, como ya sé, terminará corrompiéndose y siendo lo contrario a lo que fue una vez, aquello que me atrajo.