La supervivencia de los marginados.

Es curioso cómo la gente trata al arte, a pesar de ser lo único que realmente nos hace humanos. Siempre que alguien decide ser artista, se le aparta de la sociedad, en un destierro que intenta convencer de que hay otros modos de arruinarse la vida; modos más rápidos y, en cierto modo, más agradecidos. Un cigarro en la boca, unos polvos mágicos entrando por la nariz, saltar en paracaídas, pero sin paracaídas, o una simple bala en la sien. "Eh, si quieres hacer algo que no te reporte beneficios, haz eso: al menos te matará antes".
Y, sin embargo, todos hemos visto películas de pequeños: películas cuyo argumento ya ni recordamos, pero que sabemos que hemos visto por imágenes que tenemos grabadas a fuego en nuestro subconsciente. Todos hemos escuchado canciones cuyo ritmo se activa exclusivamente en los huesos cuando éstas aparecen por la radio; no sabemos qué dicen, ni quién las cantaba, ni cuándo las oímos por primera vez: sólo que hemos escuchado esa música, que ha sido una parte de nosotros en alguna ocasión, y que lo vuelve a ser ahora. Todos hemos contemplado boquiabiertos una fotografía o una pintura, hemos sentido lo que el pintor o el fotógrafo deseaba plasmar, o puede que todo lo contrario, y ya de pequeños extendíamos la mano para intentar tocarla, como si el zorro que está encerrado en una página de una revista fuera a cobrar vida y a dejarnos disfrutar de su suave pelaje entre los dedos con sólo tocar su representación.
Y luego dicen que los actores, los escritores, los fotógrafos, los escultores, los pintores, los cantantes, y los demás artistas, empiezan a hacer arte porque "no saben qué hacer que resulte útil".
Cuando, en realidad, ellos hacen útil todo esto. Nos sacan de las peceras que somos cada uno en nuestra mente, y nos muestran qué hay más allá. Son los únicos que no te ayudan a sobrevivir: te enseñan a vivir.