A la deriva, cada uno flotando en direcciones distintas.

Hoy, me olvidé del color de tus ojos. Estaba segura de que eran azules como el océano, pero tu madre me dijo que eran verdes como la hierba en medio de un día de verano.
Mañana, me olvidaré de la manera en que te reías mientras cantábamos juntas tu canción favorita. Yo estaré segura de que te cubrías la boca y te ponías colorada, pero tu madre me dirá que explotabas como un fuego artificial, riendo tan fuerte que se te achinarían los ojos.
La semana que viene, me olvidaré de cómo te peinabas. Estaré segura de que te encantaba llevarlo rizado, pero tu madre me dirá que te encantaba ponerte trenzas y dejártelas sobre el hombro.
El mes que viene, me olvidaré del sonido de tu voz. Estaré segura de que hablabas rápido y fuerte, pero tu madre me dirá que hablabas dulce y despacio, como si quisieras que sólo yo te escuchara.
El año que viene, me olvidaré del día en que me dejaste atrás. Estaré segura de que fue aquel Jueves, y tu madre llorará y me dirá que se le olvidó a ella también.
El año que viene, te olvidaré. Me estaré durmiendo poco a poco hasta que olvide que solías estar a mi lado. Lloraré y llamaré a tu madre, pero ella me olvidará a mí también.
El año que viene, no querré olvidarte. Me quedaré con el teléfono cerca, esperando tu llamada, pero sólo será tu madre diciéndome que ella también me echa de menos a mí
Hoy, me he olvidado de cómo respirar.

Es gracioso, pero mientras leía la publicación original en inglés, iba pensando en que se trataba de una chica hablando de un chico. Y luego llegué a las trenzas. Y cambié de opinión.
Y luego llegué a la parte en la que dormían juntos. Y me convencí de que era un chico de nuevo.
Es gracioso cómo nos restringimos y nos aportamos papeles los unos a los otros, y nosotros mismos.
Es gracioso cómo en mi mente se formaba una cara, y se desdibujaba para ocultarse tras una nebulosa y después regresar, a medida que iba avanzando.